Deseo - Federico García Lorca.

Sólo tu corazón caliente,
y nada más.

Mi paraíso un campo
sin ruiseñor
ni liras,
con un río discreto
y una fuentecilla.

Sin la espuela del viento
sobre la fronda,
ni la estrella que quiere
ser hoja.

Una enorme luz
que fuera
luciérnaga
de otra,
en un campo
de miradas rotas.

Un reposo claro
y allí nuestros besos,
lunares sonoros
del eco,
se abrirían muy lejos.

Y tu corazón caliente,
nada más.

Federico García Lorca.

Corazón J.

Me acostumbraría a tu ausencia si no fuera por el peso que causa en mis ojos,
con mis llantos y sin ti.

Y quedarme en el sofá imaginando cómo sería que estuvieras aquí.
Y que vinieras y te sentaras, y me dijeras que no vas a irte.

Que me encantaría que todo lo que he sonreido hoy,
hubiese sido por haberte tenido en frente.

Y que cómo no me va a escocer el corazón,
si hay un cacho que no está conmigo.

M.Ekisdé

Como el cigarrito de después.

Que después de follarte, lo que más me apetece eres tú.

M.Ekisdé

Quédate.

No poder dormir porque sin ti es un mundo.
Cada vez mas grande.
Y cada vez duermo menos.

M.Ekisdé

Qué menos

Que me gustas mucho.
Mucho.

M.Ekisdé

Quédate.

Es que no tengo cojones de escribir, porque no sabes el miedo que me dan estas palabras que me estás creando.

Que eres un mundo que me da de cosquillas lo que no me ha dado de lejos.
Que miedo, rico.

M.Ekisdé.

Mis posturas.

Podría firmarte constantes palabras con tu nombre.
Deshacerme solo en el pensamiento de tenerte encima.

M.Ekisdé

Como no ibas a estar tan rico.

Me escondo las ganas que acompañan ultimamente mis días.
Ganas de comerte.
Ganas de pensarte.

Ganas de fumarte y que entres por dentro.
Ganas de morder cada rato que pasas quitándome la ropa.



Ir cayendo poco a poco.
Ir sabiendo poco a poco que asi estas muy rico.

M.Ekisdé

Direcciones improvisadas.

Hoy me encanta dormirme con tu ropa interior.

M.Ekisdé

La realidad que necesito.

Buscar el roce hasta por mis esquinas. Buscar tus roces.
Salpicándome de tus colores. De tus olores.
Todo huele a coco a veces.
A veces todo huele a marihuana también.

Se nos acaban las fechas. Se nos esconden los días. Se nos van.
Me obliga a irme este tiempo.
Me obliga a dejarte y perderte, y no saberte y no olerte.

¿Cómo nos comemos estas ganas que se han inventado?
Por mucho follarte, es un no parar de desearte.

¿Síndrome post-vacacional? Síndrome post-TÚ.


M.Ekisdé